. um bilhete para alice .

Junho de 1989.

esse é seu último domingo de outono e você [em silêncio] se deparou com todas as expectativas deixadas em repouso no verão. você talvez tenha até se esforçado para que tudo fosse diferente e realmente chegou a acreditar que pudesse ser... mas tá aí. colecionando mágoas. vendo a vida passar pela pequena fresta da janela, entreaberta numa madrugada sem estrelas.

eu sei que a vida nunca foi fácil. 

que a solidão te corrói.

que a amargura te guarda.

que a frieza te recompõe.

mas ouve! amanhã já é segunda e o ciclo está pronto para recomeçar, apenas se assim você permitir... e eu queria que você não permitisse. ao menos dessa vez. e que tirasse de lá do fundo do coração, uma força de recomeço. e que fosse feliz. de verdade [cercada pelos clichês do "custe o que custar"].

que saísse mais de casa. que olhasse mais pra vida. que tivesse mais amor [por você dessa vez]. 

eu volto quando for primavera, Alice. 

até lá, aqueça os pés. e congele essas lágrimas, como pequenos torrões de açúcar.

quero você sorrindo da próxima vez...

com esperança,

Salvador.

. do livro de cartas [entre aspas] .

Sempre vão dar um jeito de partir seu coração, pequenina. Mesmo que isso fique escondido entre os sorrisos e a felicidade que eles dizem sentir. Sempre te roubarão um pouco a alma. Mesmo que não percebam o quão mal podem fazer a alguém que só aprendeu [em silêncio] a pedir perdão [e a perdoar].  Não vão se importar se sempre chove no seu carnaval [nem perguntar quanto tempo você levou pra chegar até aí, onde está agora]. Não vão tentar saber sobre quantos leões você mata por dia [nem sobre quantos ainda permanecem vivos. porque você assim permitiu]. Não te olharão nos olhos [por falta de tempo]. Não ouvirão sua voz [por excesso de lamentos]. Não saberão do teu amor [por achar, pelo rumo dos seus passos, que ele não existe mais].

 

Aí, você vem e me pergunta sobre quanto vale. Sobre o que importa. Sobre como serão as coisas amanhã, quando o sol nascer e você tiver pela frente outro dia novinho, ainda que coberto pela poeira adormecida de anteontem. E eu vou te dizer pra ouvir uma música, comprar uns discos, aquecer esse coração com um pouco de chá, iluminar e perfumar essa casa, comprar um novo agasalho porque o inverno prometeu ser mais rigoroso esse ano, alugar uns filmes, ler outros livros, ter um aquário, rir um pouco [da vida, dos tropeços, do passado, de você]. Porque eu sei que uma hora ou outra isso passa. Porque eu também não sei outra forma de preencher vazios...

[Rachel Sermanni, "Marshmellow Unicorn" ♪]